Venise, 1523. Les canaux scintillaient marqué par la lumiere pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé simplement par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville pénétrante, où le masque cachaient plus que des traits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de divinations psychiques. Dans l’atelier de cristal de la constellation familale Contarini, les ambitions dansaient sous le esprit des gemmologues, perfectionnant le sable en une matière d’une transparence omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre traditionnel, créait des miroirs d’une référence inégalée, avec lequel la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais depuis plusieurs semaines, il percevait dans ses œuvres un phénomène déchirant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler une connaissance réservé aux cartomanciens et aux astrologues, prenait une forme indice par ses créations. Chaque glace achevé lui renvoyait des vidéos qu’il ne reconnaissait pas, des plateaux qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans une existence non sûr. Au départ, il avait cru à une cliché provoquée par la trappe, un divertissement de ajour altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas marchandises. Les premiers comètes étaient célestes : un modèle déplacé avant même qu’il ne le touche, une doute lisant à la suite lui alors que personne n’était entré dans la parure. Puis les voyances s’étaient précisées. Un quantième, il avait vu le cristal tomber au sol évident qu’il ne faible l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un face ignoré dans un banquise fraîchement poli, évident de le croiser sur votre route quatre ou cinq heures postérieurement. La voyance s’était incrustée dans son exercice professionnel, le poussant à retransmettre évoquées la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus uniquement des articles detendance destinés aux palais et aux salons de dessus du panier société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait marqué par une forme insaisissable. Les commandes affluaient, tout tolérant de venise voulant façonner un de ces miroirs d’une splendeur inquiétante. Mais Lorenzo savait que sa renommée n’était non exclusivement due à la qualité du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et ce que se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la conviction fugace d’avoir emblème quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ce cas qu’il achevait une monnaie d’une quête exceptionnelle, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un pratique marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était d'une part une méthode fugitive. C’était une retranscription nette, claire, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà vécu. Dans le reflet, il ne vit pas son usine, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une salle richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au centre, un corps gisait sur le sol, stable, une tache enfoncer s’élargissant marqué par lui. Le vitre venait de lui présenter un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette effigie troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu point. Il recula délicatement, le cerveau court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une caricature. Chaque psyché qu’il créait portait une fraction d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du verre. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui imaginer un croyant qu’il n’était pas assuré de opter pour découvrir.
Le soleil se levait à tentation sur Venise, projetant une ouverture pâle sur les canaux encore endormis. La grande ville s’étirait dans un sérénité trompeur, un accord fragile où chaque domaine dans l’eau pouvait dissimuler un croyant. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteur de voyance attendait, prisonnier d’une divination qu’il ne pouvait piger éternellement. L’objet n’était pas un commode chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu du temps, un collaborant silencieux d’un destin qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite comme une marque indissoluble, une rendez-vous d’événements qui devaient s'exercer. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas soumettre le symbole ne suffirait pas à réchauffer ce qui allait manier. La voyance, même entravée, trouvait extrêmement un chemin pour s’accomplir. Le ressort qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une auditeur royale, n’allait pas se modérer normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait vivement à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le symbole, cherchant un contact dans l’éclat stable de sa surface. La voyance, si elle lui avait écouté une démarche, devait entre autres lui également avoir laissé une issue. Il fallait compter au-delà du rayon, enregistrer pas uniquement ce qui était montré, mais encore ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le verre était la entrée. Ce marque identitaire, discret mais omniprésent, n’était pas un dégagé élément de décor. Il représentait un espace stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait à la suite des façades dorées, par-dessous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une voie, un fil ténu qu’il devait faire évident que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette auditeur premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime déclaré. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son usine en lamanage des coins les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur remplissage dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par la luminosité des instants interminables. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le symbole devait sembler livré organisait ce soir une réunion brillante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole aperçu dans le cristal prendrait tenue. Il se fondit au niveau des utilisateurs, évoluant dans un décor où chaque face dissimulé portait une intention ignorée. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait commune dans son sorbet, étudiant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et enfin, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la eclat tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, observant les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, chaque exploitation, lui paraissait chargé d’une tension invisible. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé de l'avenir, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur primordial. Alors, il aperçut l'obscur. Le même que celui perçu dans son rafraîchissement. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était seul figures à un futur déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas éviter les yeux. Car cette fois, c’était nos reflet qu’il vit dans le reflet, celui d’un espèce humaine qui comprenait enfin que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.